Soneto n° 6

(ni es un soneto ni es el sexto)


Cuenta cada sílaba perdida,
reza por traidor acento oculto;
si ya tantas rimas son un bulto
y tu musa es triste y escondida.

Y tus versos fingen una vida,
y tus cantos piensan ser de adulto,
pero dentro llevas el tumulto
de una niña pequeña vencida

Dime quién serías hoy, solitaria,
de dejarte llevar por los vientos,
de no cantar tú tu suave aria.

Es tu tinta belleza de cuentos,
no la vieja y pobre esclava paria
sólo por no amar los acentos.